Las mías son tan propias como las que se pagaron a crédito o contado, la única diferencia es que éstas no revientan porque están hechas de masa mamaria y a punta de favores de la naturaleza. Nunca había caído en cuenta de esta ventaja hasta que en una oportunidad, una amiga -un poco insidiosa por su disminuido frontal- me dijo casi en tono de reclamo: “no puedes criticar a la gente que se hace las lolas porque no sabes lo que es no tenerlas, para ti es muy fácil”.

Precisamente yo creía que era eso lo que me daba la propiedad para hablar en contra de las artificiales: la experiencia me enseñaba lo que es tenerlas grandes.

Pero mis argumentos eran más elementales aún. Mi primera razón me la dio mi abuela sin ella saberlo: “uno no debe tener dentro del cuerpo cosas que suenan a ferretería”. Esa treta de lenguaje era para evitar que yo me comiera las chucherías que contenían amarillo No. 5, pero, mira tú, el consejo también cabe.

Si el silicón es para pegar cosas en las paredes y reparar materiales ¿qué podría evitar que a alguien se le ocurriera usarlo con otros fines? El empresario de las PIP es un absoluto irresponsable, mercantilista, sátrapa y mercenario aprovechador de la belleza y ojalá en la cárcel le pongan un supositorio con el mismo silicón industrial que usó para las prótesis.

Pero al fin y al cabo ese pobre hombre ignorante ¿qué sabe de aquello que dice que a escotes bajos, autoestimas altas? ¿Qué puede entender sobre la fórmula de la realización personal que se mide en CC? ¿Qué le puede importar si la cotización femenina se celebra en copas extragrandes? ¡Él lo que quiere es plata, money, money! Gracias, silicon valley. Gracias Miss Universo. Gracias Miss Venezuela.

Válgame, Dios, que hubiese sido de mi vida sin mis portentosas lolas 38 C, dando la cara por mí. ¿Quién sabe en qué hubiese terminado mi autoestima sin lograr un buen ranking de echaderas de perros gracias a mis grandes amigas que llegaban a presentarme?

Esa amiga tenía razón. No tengo autoridad moral para criticar motivos porque sencillamente no estoy en situación. Pero esto es un gran ejemplo de aquello que las señoras mayores llaman “mostrar el hambre”.

-Mija, no muestre el hambre- (no digan que nunca lo han escuchado) que traducido quiere decir: no dejes que tus carencias te pongan en desventaja.

En mi humilde opinión de pechugona eso es lo que está pasando con la crisis de las prótesis. Y desde aquí me incluyo porque eso aplica para todos los artificios que nos guindamos. Las mujeres estamos tan necesitadas de ser reconocidas desde lo aparente que nos ponemos en riesgo ante cualquier vivaracho aprovechador que encuentra el nicho de la debilidad y nos ofrece la fórmula mágica.

Por eso cuando escucho frases como “no lo hago por otro sino para sentirme bien conmigo misma”, guardo silencio y sonrío. Escuchémonos. El silicón no vino conmigo y creánme, me siento bien.

1, 2 y 3. Así empieza casi todo. Cuando uno se prepara para correr, cuando te vas a lanzar a una piscina o cuando vas a cantar cumpleaños feliz. También es la clave de todos los que comienzan a hacer algo en conjunto. A la cuenta de tres, dicen.

Para mi son tres años. El uno: novedoso. El dos: divertido. El tres: aprendizaje. Yo cuento tres y me parece mentira que esa enumeración tan breve pueda abarcar una vida. Ese es mi caso. La vida que di y la que me dieron. Otra vida que se cuenta en clave de tres.

Esa que cumple tres por primera vez cuenta: uno, dos y tres, muestran sus deditos. Sabe lo que significa y me lo explica como si se tratara de la fórmula más maravillosa y compleja del mundo. Y lo es. Son 1.095 días, 26.280 horas divididas en tres dedos. Ni Einstein hubiese podido con la ecuación.

Así que como buena competidora mi cuenta marca un hito importante: va por el 3… Preparada, lista…
Tomo aire y respiro profundo. Una pequeña mano me marca el conteo. Está lista para andar. Y yo con ella.

La directora dice ” sólo las mamás o los papás pueden votar, no las abuelitas o los hermanitos y quien sea que entregue a los niños”.

De repente volteo y veo a mi lado a una niña de camisa azul levantando la mano. Una maestra se le acerca y le dice bajito: “no puedes votar, tienes que decirle a tú mamá para que venga a la reunión”. Acto seguido la chica sonríe y le responde: “es que yo soy la mamá”.

Paf. Me desperté del tiro. No lo pude evitar:

-¿Cuántos años tienes?, le pregunto.

- 16 años- me dice. Apuradita ve el reloj- ¿Crees que falte mucho? Es que tengo clase y no puedo entrar después de las 8 am.

Sacó su libreta del bolso y anotó lo que dijeron en la reunión sobre los horarios de los niños. A las 2 y media tiene laboratorio. A esa hora también tiene que buscar a su bebé de 10 meses.

-Mi mamá me ayuda. Ella lo pasa buscando- me explica.

-Qué bueno-le digo- Mi mamá también me ayuda. Y pensé que soy casada, no tengo horario estricto, trabajo a tres cuadras del colegio y voy pa’ 30 años.

Afortunadamente la chica estudia cerca de donde cuidan a su bebé y la reunión terminó antes de las 8 am. Nos despedimos en la entrada y la vi corriendo para llegar a tiempo. Me quedé pensando en ella toda la mañana. Y a las 2 y media voy a pensar de nuevo en que va a terminar la práctica de laboratorio corriendo para irse a buscar al bebé.

Así es como la realidad te explota en la cara. Para unos amanece más rápido que para otros y aún así sobre la marcha van resolviendo.

Por la multiplicación de estos parquecitos en la ciudad

Lo mejor que me trajo la adultez fue la posibilidad de elegir mis horarios tanto de clases como de trabajo. Soy nocturna y mis horas productivas se activan después de las 6 de la tarde, así que empezar mi día a las 10 de la mañana fue un privilegio bien ganado.

Pero hay una trampa que no te dice nadie: después del pico de independencia en el que logras autoadministrarte, ciertos eventos se repiten y empiezas de cero. No había caído en cuenta hasta que concreté la inscripción de Sophia en el preescolar.

La maestra muy dulce y tiernamente me dice: “el uniforme es camiseta azul con mono, zapatos deportivos, cabello recogido y el horario de entrada es a las 7 y 30 am” AM… AM… AM.

Ese eco retumbó en mi cabeza y calculé a vuelo rasante: ” si 1 +1 es igual a 2, entonces cero mata cero, o sea me tengo que levantar por lo menos a las 6 de la mañanaaaaaaa!”. Shit, con el perdón del anglicismo.

Repite conmigo: “eres un adulto, debes enseñar buenos hábitos, el que madruga Dios lo ayuda y también coge agua clara y todas esas vainas…”. Ok. Pero no sé dormirme antes de las 12 de la noche y por lo tanto no tengo autoridad moral para mandar a dormir a la niña a las 9 de la noche cuando toda la casa está en pleno. Ensayé por varios días y logré que a las 10 pm estuviera preparada con pijama y todo.

En mi típico domingo dejo todo para última hora y corre pa’ allá y corre pa’ acá, me da la medianoche. Por lo menos la niñita ya se duerme más temprano pero yo ando con todos los pendientes del mundo.

Y como casi no tengo oficio entonces empecé a estudiar también y amanezco leyendo (como debe ser). La historia es que me duermo como a las 1 de la mañana. La experiencia acumulada en mis 29 años de vida me dice que antes de las 9 de la mañana no abro los ojos.

Pero entonces ocurrió. Se expresó en mí de manera misteriosa una fuerza poderosa que hizo que apenas sonara el reloj, no solamente lo escuchara sino ¡¡¡que pudiera levantarme!!!

Fue algo pocas veces experimentado. Una sensación que había olvidado. Cómo era la luz del día a las 6 de la mañana. Hasta bonita se ve.

Salí de la cama, desperté a mi ratón que se levantó en dos minutos, de buen humor y todo, contra pronósticos pesimistas. Vestida, peinada y sonriente nos vamos a la escuela. Todos los días. Y llegamos a tiempo.

Lo logré. Soy capaz de hacerlo. Pero no se crean… no renuncio a dormir media hora más (30 minutotes) por lo que ya emprendí mi cruzada para que el próximo año Sophia estudie en el colegio que queda frente a mi casa porque estoy segura que fue Dios mismo quien lo mandó a poner ahí para hacer mi vida más fácil. No es de gratis.

Tengo que hacérmelo fácil porque no sé cuánto dure este efecto mágico de poder levantarme a estas horas. Apenas me faltan once años más de escuela.

1) Tiene hermosos espacios públicos pero descuidados.

2) El paseo no es una de sus prioridades.

3) Pasear con niños es sumamente caro porque está relacionado con los centros comerciales.

Así que fui buscando opciones según mi golpeado bolsillo de periodista. Cada vez que consigo un lugar agradable, limpio, aceptablemente seguro (ya sabemos lo relativo) y en especial apto para mamás y bebés lo ubico en lo que llamé “Parques BBS“: Bonitos, Baratos y Seguros.

Lo mejor es que están aquí en nuestra gran casa: Caracas. Estoy segura que ella nos agradecerá si seguimos en la calle queriéndola. Así que con la regularidad que me permitan mis otros oficios, los viernes compartiré esta pequeña guía de opciones por si se animan a usarla el fin de semana.

Gimnasio al aire libre Los Próceres

Este parque-gimnasio tiene castillos y barcos con toboganes, ruedas y todos los periquitos que sirven para treparse y lanzarse. La mitad es para niños pequeños hasta los seis o siete años y la otra mitad para niños hasta los 12 años. Están nuevos pero como son de buen material si nos ponemos serios pueden durar muchísimo. Nada de metales, cables sueltos o tornillos flojos.

También hay animalitos regados por el área que son como patos y caballos de sillita para niños máximo de cuatro años. Como siempre ocurre hay que estar pendiente de los zagaletones y las mamás indolentes.

Lo más fino es que en el mismo espacio hay un circuito variado de máquinas de ejercicio para los adultos. Dicen “para mayores de 13 años” y aunque algunas ya están dañadas, la mayoría funciona y son fáciles de usar.

Para los más atléticos hay máquinas para hacer pesas, barras y ejercitar los músculos. Si anda en grupo también hay una cancha para jugar voleibol y un espacio abierto para trotar.

Lo que también hay es bastante tierra, así que no lleve a los niños muy arregladitos porque la idea es que se diviertan.

Coordenadas:

El punto: Dentro del Paseo Los Próceres (unos metros antes de los monolitos, a la altura de la entrada al sector El Laguito)

Cómo llegar:

• Dos estaciones de Metro (Los Símbolos y La Bandera).
• Autobuses que pasen por Santa Mónica o El Valle y se quedan en la parada del Centro Comercial Ipsfa.
• Carros y motos particulares (estacionar al principio del Paseo sólo a mano derecha.

Para comer: No está permitida la venta de chucherías pero algunos vendedores se van coleando y tienen heladitos caseros, tizana y jugos.

Hidratación: Hay un tanque de agua potable en la entrada, lleven envases para recargar. Los domingos el agua suele acabarse antes de las 4 pm, así que se recomienda comprar por si acaso en el Ipsfa que trabaja hasta las 8 pm (hay Central Madeirense, Farmahorro y quioscos).

Seguridad: Los militares tienen ubicada la carpa de vigilancia allí mismo y los guardias patrimoniales hacen rondas a cada rato. Tienen equipos para prestar primeros auxilios. Se puede pasar la tarde sin mayores sobresaltos.

Sitio whisperingroseradio.com

Sé bien que a las mujeres nunca hay que creerles la edad ni el peso que dicen pero juro por mis antepasados femeninos que diré la verdad en este post, a fin de comprobar mi teoría: ALGUIEN SE ROBÓ LAS TALLAS.

Érase una vez yo fui talla 12. Así como en los cuentos de princesas con cinturita de avispa y todo. Gracias a mi mezcla afrodescendiente me desarrollé con buenas posaderas y no entraba cómoda a un pantalón talla 10. Pero me veía bien así que cero conflicto.

Como soy floja para medirme ropa, simplemente entraba a las tiendas veía el modelito y buscaba la talla 12. Durante más de seis años nunca me pelé. Ajustes más, ajustes menos entraba sin problemas.

Un día muy feliz me embaracé y me creció una panza que me elevó en la categoría de mamacita a mamá. Y ahí empezó el problema. Nunca más encontré mi talla. Primero me dije: “ok, engordaste mija ¿qué esperabas?”. Llegué a 79 kilos, entré en pánico y eché pa’ atrás. Pero nada. Así como bajaba de peso, así mismo me alejaba de lo que algún día fue mi talla. No la alcanzaba. Entré en un estado de culpa donde me responsabilizaba por engordar y ahora estaba atrapada en una talla 15-16 que me estaba volviendo loca. Me negué a comprar pantalones nuevos hasta que lograra rebajar y lo hice.

Orgullosamente perdí 9 kilos, que en cualquier momento de mi vida hubiese sido una escalada al Everest de la buenura y zas… me fui a comprar jeans. Moderada y todo pedí una talla 14. Pero no me subió de las piernas. Uffff…. hiperventilación dentro de los miserables probadores donde uno siempre se está asando.

Ok, ya va ¡¡¡¡Peso 70 kilos y no me sirve una talla 14!!!!!!!! Con las lágrimas en la punta de los ojos pedí el 15-16 y me subió pero apretadito. NO PUEDE SER (por no decir NO ME JODAN). Mi esposo que me ama me dijo que ese me quedaba “bien”. No, bien no está bien.

Por puro masoquismo le dije a la chica que me mostrara el talla 12. Ni con 50 kilos entro en esa menudencia. Me fui derrotada. Empecé a preguntarle a mis amigas y resulta que a todas les ha pasado algo así. Hasta a las flacas que no han tenido que luchar con cambios hormonales en su organismo. Resulta que ahora la talla 12 es lo que hace unos años era la 6!!!!! S-E-I-S, se lee seis. O sea nos picaron el cuerpo a la mitad.

Yo era talla 6 cuando tenía 11 años. Esto quiere decir que una mujer normal, desarrollada, venezolana (con carnita) y sana no debería meterse en esa talla. ¿Quién define eso? ¿Ahora por cuál medida internacional nos estamos midiendo? ¿Qué carajo está pasando con las tallas? No me quiero justificar, no pretendo ser talla 12 después de haber engordado y sin hacer ejercicio pero no soy yo nada más ¿En cuatro años pasé de talla 12 a 16 sin un exceso de peso considerable?

Yo nunca he pesado menos de 60 kilos ¡Nunca! Pesaba 63, 65 kilos y podía entrar sin problemas e incluso de algunas marcas me servían los talla 10 y ahora ¿los 16 me quedan forrados?

Si esto me pasa a mi que soy adulta, con poca inclinación a la culpa y al trauma, estable psicológicamente y con un pasado de mamacita que me dejó el autoestima firme, no quiero ni imaginarme a las pobres adolescentes que están en su peso ideal y sin embargo no logran meterse en la engañosa talla 6. De un número de pantalón a la anorexia hay sólo un paso.

(Paréntesis: Tengo tres ediciones pero las otras dos están vírgenes, ésta fue la primera y es la que sigo leyendo aunque las páginas ya se le caen. Manías que no voy a explicar)

Para mí este es un libro fundacional. Desde la primera vez que lo leí cuando tenía 13 años me di cuenta que no entendía un montón de cosas y que en algún momento tendría que volver a Macondo.

Volví a los 16 años por la excusa de hacer la tarea más esperada (por mí) en el bachillerato. Pude delinear un árbol genealógico para guiarme pero aún me faltaba mucho. Nuevamente hice el viaje a los 19.

Tengo que explicar que sé cuántos años tenía en cada lectura porque lo escribí en un papelito que dejaba en la última página al terminar de leer (sí, cucú). No sé porque anoté la primera vez “agosto, 1995″ pero cuando lo encontré en la segunda oportunidad lo volví a hacer. Y ahora me emociona hacerlo.

Cinco marcas ha tenido Cien años de soledad. La más reciente fue en 2007 cuando el libro cumplía 40 años de publicado, Gabo sus 80 años de vida y 25 de recibir el Premio Nobel, año en el cual yo nací por lo que jamás me equivocaré si me preguntan eso en Quién quiere ser millonario.

Y cada vez que lo leo se me revelan las claves de Melquíades casi como clarividencia. Entendí que antes del Alzheimer existió la peste del olvido, que es muy común que las niñas se casen con viejos y se mueran reventadas en el parto como la primera Remedios y que las mujeres bellas (se) pueden volar por amor.

No sé cuántas veces más me falta por leer Cien Años de Soledad pero estoy segura que el día que cumpla mis 100 años y cierre la última página, un torbellino de viento me llevará para siempre.

1) Ya sabía yo que iba demasiado bien con el reto. Puede ser que no entienda la premisa pero si se quiere que el libro sea de este año, estoy pelando porque nunca he podido leer un libro recién publicado. Y si son best sellers menos. No sólo porque no me fijo en que año salen publicados sino porque prefiero que estén reposados en la fiebre colectiva.

2) Si la premisa se refiere a uno que leí este año… ahhhh así cambia la cosa. Voy a hablar del único libro que he podido leer este año para mí (los demás son los cuentos para Sophia porque todavía depende de mi para descifrar las letricas esas que forman el alfabeto y producen la magia de leer).

Este libro fue una revelación: Operación Masacre de Rodolfo Walsh.

Llegó prestado y con fecha pronta de devolución. Además su dueño me ve a diario así que no podía fingir demencia y convertir este libro en el item 29 del reto. Pero no me faltaron ganas. Para los periodistas es una de esas piezas que te hacen morir de la mejor envidia y decir “así quiero escribir cuando sea grande”. La tensión, la historia, la investigación y el relato son una joya lograda por este periodista argentino que narró cómo un grupo de hombres se salvó de un fusilamiento mal ejecutado, presuntamente por participar en un complot contra el gobierno en el que la mayoría no tenía ni arte ni parte.

Walsh se adelantó por lo menos cinco años a lo que se conoce como  ”nuevo periodismo” (deberíamos cambiar ya ese nombre) y ni Tom Wolf ni Truman Capote sabían que en Argentina este señor había planteado los fundamentos de la “non fiction”. Para ironías de la vida, Walsh terminó siendo otro personaje de esa historia negra de las dictaduras argentinas porque aún hoy figura como uno de sus más célebres desaparecidos.

Al leer el postulado del reto que dice “uno ruso que sí haya leído”, recordé a un buen amigo de la universidad que me dijo al verme para arriba y para abajo con este libro: “tú si eres rara, lees literatura rusa y además te gusta”. Hasta ese entonces no había caído en cuenta de que la gracia de estos tipos es ser tan intensos que ni ellos mismos se soportan.

Así tal cual es Raskolnikov, el protagonista de Crimen y Castigo que se la pasa en un sufrimiento que tiene que ver con todo menos con su crimen. Eso lo lleva a un tremendo delirio psicológico en el que peregrina en sus juicios morales y eso lo vuelve loco a él, a su mamá y a todo el que lo lee. Pero me quedé pegada con los delirios del pana Raskolnikov y me leí la historia entera. Lo más cumbre es que inmediatamente después agarré Los hermanos Karamazov y también la terminé. Pedazo e loca.

Día 15. Uno que haya amado hace años y hoy reniega: Aura. Carlos Fuentes

No tanto como renegar de él pero ciertamente ya no me causa la fascinación que en un momento me produjo. Creo que influyó la edad en la que lo leí por primera vez. Tenía como 14 años y apenas descubría que los autores se daban licencias y que la segunda persona, el “tú” podía funcionar como elemento narrativo. Era así como que “ohhh, esto no lo había visto”. Después seguí leyendo y me di cuenta que no era la cumbre de la osadía literaria. Aunque lo reconozco como una buena lectura tampoco diría como en otra época: “¡tienes que leer este libro, es diferente y único!

Día 14. Uno que haya odiado hace años y hoy admira: Un mundo feliz. Aldous Huxley

Cuando este libro llegó a mis manos era el quinto en la cola de lecturas obligatorias. Me iban a evaluar en un mes y además me lo había mandado una profesora de filosofía bastante detestable. Pobrecito. Mal momento. Después de una semana de lectura no entendía la teoría del pana Huxley y no sabía para qué me iba a servir en la vida. Que si los Alfa, los Gamma, que si la muerte se celebra y del nacimiento se hace duelo… Nada de feliz en ese mundo. Lo terminé, me aprendí ciertas cosas claves para el examen y dije “chao, contigo Huxley”.

Pero como cuatro años después, otra profesora mucho más amigable y conciente de lo importante que es saber enseñar, me dijo que si conocía este libro. Me reí con cara de  ”sí, pero ni lo sueñes”. Me insistió y me dijo que le diera una segunda oportunidad. Se la dí.

Fue como que si nunca lo hubiese leído. No había notado que se me presentaba una sociedad perfectamente planificada que se basa en la determinación genética y donde se distribuyen las clases según la casta que domina tu ADN. Un fume total pero que ahora no me parece tan futurista, ni tan ficticio. A veces me sorprendo con cosas que me recuerdan a esa sociedad casi premonitoria que diseñó Huxley. Este es un libro que tengo a la mano, cerquita. Por si acaso se me olvida para donde es que vamos.